Не беда, что уходит время

Время уходит. Незримо. Неостановимо. И не одно – с нами.

Оно все тащит, несет куда-то, а хочется бежать впереди и показывать пальцем: мне вот сюда, пожалуйста, о, и здесь интересно, и вот сюда еще, а туда не надо! Мы боимся течения жизни, течения времени, ожидая от него коварного поворота. Не доверяем ему.

Пронесет с бешеной скоростью, протащит через перекаты, ухнет вниз неожиданным водопадом и – опять понесет. А потом затолкает в тихую заводь и там оставит. А само понесется дальше – без нас. И мы будем тускло болтаться над омутом, глядя, как мимо несутся те, у кого впереди еще водопады и повороты…

Мы так бежим, как будто боимся. Чего? Того, что впереди, может, уже меньше, чем сзади? Так, может, притормозить, проехать остаток медленнее, пешком пройти? Вглядываясь, удивляясь, спрашивая себя… Когда день был наполнен смыслом – не страшно, что он прошел.

Но мы набираем скорость, пытаясь проскочить время. Чем быстрее, чем ослепительнее – тем меньше шансов у мучительных раздумий проникнуть в жизнь, отравить ее, обесценить, заставить исправлять, переделывать, менять направление…

Один знакомый закоренелый альпинист признался: «Мы ходим в горы, чтобы не задумываться о смысле жизни». Уходить от смысла и уходить от жизни – не одно ли?

Страшно не то, что МОЕ время уходит. Страшно, что уходит время моего пребывания на земле.

Время дается авансом, а тратим его, как зарплату.

Всё ждем от времени: мне, мне, мне. Как будто от нас оно ничего не ждет.

И, кажется, если начать проживать его ярче, мы будем довольны им, оно – нами. Но ярче – не лучше. След моего (потраченного на себя) времени останется в моей жизни. И яркая вспышка поможет мне запечатлеть себя в ней. Как на фотографии.

Но моя жизнь – то же время, которое неизбежно утечет.

След не останется в воздухе после прыжка с парашютом, и на Эвересте мой след заметет первая же метель. И – может быть, самое страшное – ни в чьей душе не останется.

В моей? Но если она бессмертна – то ли это, что она унесет с собой в Вечность? И если нет, то к чему ей этот красочный чемодан впечатлений? Может, ей понадобятся в путь совершенно другие вещи… Но в спину как будто толкает голос: давай же, клади, накладывай, мало еще, недостаточно ярко, нечем будет похвастаться, нечего вспомнить… Откуда я знаю, будет ли у меня время вспоминать? Может, я не выплыву из ближайшего водопада…

Наталья Ермилова